La carne quando è sola - Vera Lucia De Oliveira

dipinto di Eric Bowman

La carne quando è sola - Vera Lucia De Oliveira

camminare nel buio
incespicando a fatica
non si raggiunge l'uscita
non si fa che girare in cerchio
barcollare sui lembi
della stessa ferita

Rainer Maria Rilke - La notte prende in segreto

Eric Bowman - Ancient of Days

Rainer Maria Rilke - La notte prende in segreto

La notte prende in segreto dai tuoi capelli
dimenticati riflessi tra le pieghe della tenda.
Guarda, desideravo soltanto le tue mani tra le mie

e quiete e silenzio e in me profonda pace.

Così la mia anima s’accresce e spezza in mille
schegge la monotonia dei giorni; e si fa immensa:
sul suo molo al chiarore dell’alba
muoiono le prime onde dell’eternità.

La carne quando è sola - Vera Lucia De Oliveira

dipinto di Eric Bowman

La carne quando è sola - Vera Lucia De Oliveira

quanto era bello il mare azzurro d'estate il vento
fra i corridoi il bianco nelle case illuminate dal sole
poi ho visto le cose sformarsi e prendere a soffrire
come se si fossero pentite della loro felicità 

L’hai amata, vero? - Charles Bukowski

dipinto di Eric Bowman

L’hai amata, vero? - Charles Bukowski

“L’hai amata, vero?”
Lui sospirò
“Come posso risponderti? Lei era matta”
Sì passò la mano tra i capelli
“Dio se era tutta matta.
Ogni giorno era una donna diversa
Una volta intraprendente, l’altra impacciata.
Una volta esuberante, l’altra timida. Insicura e decisa.
Dolce e arrogante.
Era mille donne lei, ma il profumo era sempre lo stesso
Inconfondibile
Era quella la mia unica certezza.
Mi sorrideva sapeva di fregarmi con quel sorriso
Quando sorrideva io non capivo più nulla
Non sapevo più parlare ne pensare
Niente, zero
C’era all’improvviso solo lei
Era matta, tutta matta
A volte piangeva
Dicono che in quel caso le donne vogliono solo un abbraccio
Lei no
Lei si innervosiva
Non so dove si trova adesso ma scommetto che è ancora alla ricerca di sogni
Era matta tutta matta
Ma l’ho amata da impazzire”.

Sartiame - Jaime Grcia Terrés

dipinto di Eric Bowman

Sartiame - Jaime Grcia Terrés

Sistemo i miei dolori come posso, vado di fretta.
Li metto nelle tasche o li nascondo scioccamente
sotto la pelle dentro le ossa;
alcuni, un bel po’
vagano sparsi per il sangue,
rosse rabbie improvvisamente in malora.
Tutto perché non ho un posto per ogni cosa;
tutto per colpire i vaghi fianchi del tempo
con speroni che non conoscono calma o respiri. 

Mary McNeely - Edgar Lee Masters

Eric Bowman - Oswego Homestead  

Mary McNeely - Edgar Lee Masters

Viandante,
amare è ritrovare la propria anima
attraverso l'anima dell'amato.
Quando l'amato se ne stacca
allora tu l'hai perduta.
È scritto: ”Ho un amico,
ma il mio dolore non ha amici”.
Di qui i miei lunghi anni solitari nella casa
paterna,
cercando di riavere me stessa
e trasformare il mio dolore in qualcosa di alto.
Ma c'era mio padre coi suoi dolori,
che sedeva sotto il cedro,
una visione che s'impresse nel mio cuore alla fine
portandovi riposo infinito.
Oh, voi anime che avete avuto una vita
fragrante e bianca come le tuberose
nell'oscuro grembo della terra,
eterna pace!

trad. Fernanda Pivano
Antologia di Spoon River, Giulio Einaudi S.p.A. Torino
Prima edizione "Universale Einaudi" 1943 

Musica - Amy Lowell

dipinto di Charles Levier

Musica - Amy Lowell

Il vicino siede alla sua finestra e suona il flauto.
Posso sentirlo dal mio letto,
E le tonde note svolazzano, picchiettando per la stanza,
Urtandosi una con l’altra,
Confondendosi agli improvvisi accordi.
E’ veramente bello
Con le piccole note di flauto tutte intorno a me,
Nell’oscurità.

Durante il giorno,
Il vicino mangia pane e cipolla con una mano
E con l’altra copia musica.
Egli è grasso e calvo,
Perciò io non lo guardo,
Ma corro in fretta sotto la sua finestra.
Vi è sempre il cielo
O l’acqua nel pozzo da guardare!

Ma quando sorge la notte e lui suona il flauto,
lo lo penso come fosse un giovanotto,
Con sigilli d’oro al suo orologio,
E una giacca azzurra con bottoni d’argento.
Mentre sono a letto
Le note del flauto si spingono contro le mie
orecchie, le mie labbra.
E mi addormento, sognando.

§

The neighbour sits in his window and plays the flute.
From my bed I can hear him,
And the round notes flutter and tap about the room,
And hit against each other,
Blurring to unexpected chords.
It is very beautiful,
With the little flute-notes all about me,
In the darkness.

In the daytime,
The neighbour eats bread and onions with one hand
And copies music with the other.
He is fat and has a bald head,
So I do not look at him,
But run quickly past his window.
There is always the sky to look at,
Or the water in the well!

But when night comes and he plays his flute,
I think of him as a young man,
With gold seals hanging from his watch,
And a blue coat with silver buttons.
As I lie in my bed
The flute-notes push against my ears and lips,
And I go to sleep, dreaming.

Le chat e le soleil - Maurice Careme

Finferlo

Le chat e le soleil - Maurice Careme

Le chat ouvrit les yeux,

Le soleil y entra.

Le chata ferma les yeux,

Le soleil y resta.

Voilà porquoi, le soir

Quand le chat se rèveille,

J'aperçoisans le noir

Deux morceaux de soleil.

Luce abbagliante - e.m.

Vincent Van Gogh - Seminatore al tramonto, 1888, dettaglio, Olio su tela, cm. 64×80,5 Museo Kröller-Müller di Otterlo

e.m.

Luce abbagliante

Caldo soffocante

Sole rovente

Sono incandescente

Da dentro un paiolo

Sulle pagine colo

Monotonia grigia - e.m.

John Constable - Nuvole

e.m.

Monotonia grigia

Non illumina il sole

Mattino di dicembre

Non si vede il cielo

Né il mare

E neanche i cento cavalieri neri

In viaggio

Che non vanno a Cordova 

né a Siviglia

Né a Granada

Bastasse - e.m.

George Underwood - Turn, turn, turn - olio su tela

e.m.

Bastasse

Una maschera

A coprire

La vergogna

Non hanno misura

Gli idioti

 

Maschere - e.m.

opera di Kenne Gregoire

e.m.

Maschere

Guanti

Distanza

Lingue di odio

Ardono gli ultimi

I diversi

Nave che affonda è il pianeta

Distrutto 

L’abbandoniamo per un altro

Che distruggeremo

Non porta ori - e.m.

opera di Andrew Wyeth

Non porta ori

il mattino

 

non vuole più portarli

o li dimentica

e.m.

 

Likes - Enzo Montano

Leon Jean Basile Perrault - Vanitas, 1886, olio su tela

Likes - Enzo Montano

Oh vana gloria dell’umane posse!

com’ poco verde in su la cima dura,

se non è giunta da l’etati grosse!

Credette Cimabue ne la pittura

tener lo campo, e ora ha Giotto il grido,

si che la fama di colui è scura

....

Non è il mondan romore altro ch’un fiato

di vento, ch’or vien quinci e or vien quindi,

e muta nome perchè muta lato

Dante Alighieri, Canto XI del Purgatorio

vv. 91-96 ; 100-102

Grande meraviglia
e magnificenza immensa
indispensabile nutrimento
per lo spirito e la mente
il sigillante 

strabiliante
di certo merita un like.
E non può mancare un like
per l’impermeabilizzante
portentoso
e un altro per il collante
miracoloso
e ancora uno all’isolante
mostruoso
e alla pasta lucidante
e al brillantante favoloso
e all’incredibile antifurto.
Un like naturalmente
nemmeno può mancare
allo strabiliante deodorante.

Decisi apprezzamenti
anche per l’ovvio
vere perle di saggezza
sebbene invero

di quarta quinta
o sesta mano
o decima addirittura.
Tutto
beninteso
pescato di qua e di là
nella vasta rete 

aperta ad ogni cicisbeo
giacché l’elaborazione
di un pensiero
anche il meno complesso
presuppone una fatica fastidiosa
e anche un briciolo di sapere.

Immancabili gli osanna sperticati
del finto cavaliere
alle infinte finte stelle.
La politica qui tocca
vette elevatissime
inimmaginabili
inarrivabili
ineguagliabili
impareggiabili
si tocca il cielo con il dito
e naturalmente
ciò che è vero
è esclusivo patrimonio
degli onesti
dei novelli avvocati del popolo

dei giustizieri sul cavallo bianco
armati di toga spada e ghigliottina
e tanti vaffanculo 

seminati di qua e di là 
avvolti bardati armati

di candida purezza
scoperta però solo
a settant’anni
dopo la pensione
quando non si hanno più capi
da obbedire
o ferree logiche
di cui dar conto

quando insomma

non c'è più nulla da rischiare.

Non Gramsci o Berlinguer

citano i vetusti novelli  sapientoni
nemmeno Moro o Tina Anselmi
Pertini o Nilde Iotti
per loro i nuovi fari sono
pensate un po’
un Grillo parlante
ma non l’assillo di Pinocchio
magari fosse quello.
E poi 

udite udite

il signor ridente
quello ininfluente
e l’urlatore delirante
oltre che ignorante.

Politica a tre chili venti centesimi
ma con la protervia
di chi della politica
fa una contesa tra tifosi
di chi non commette errori
di chi ha borse piene di verità

bisacce colme di saggezza
e testa vuota di ragionamenti.
Meglio insomma
e di gran lunga
un chilo di cicorie

a tre o cinque euro.

E poi ancora

lauree e titoli a gogò.
"Venghino!
Venghino
siori e siore

venghino al nostro banco
dei titoli accademici

dei titoli di libri

dei titoli di giornali

dei titoli senza titolo
molti sono i dottorati disponibili
ne abbiamo in lettere
ne abbiamo in legge
ne abbiamo in medicina
ne abbiamo in chimica
ne abbiamo in ingegneria
ne abbiamo in scienze della comunicazione
ne abbiamo in scienze politiche

ne abbiamo in scienze culinarie

ne abbiamo in economia domestica
molti ne abbiamo in scienze delle ovvietà
o in scienze delle trasformazioni
materia questa assai prodigiosa

infarcita di arti magiche
capace di mutare in villa
una casa di cinquanta metri quadrati

o che da un albero 

e tre piante di fiori

sistemati in sette metri quadri

fa un giardino

paragonabile quasi

a quelli pensili

dell'antica Babilonia.
Una scienza portentosa 

capace anche di mutare
in muscoli le grinze.

Abbiamo viepiù 

la più preziosa
delle lauree
quella in tuttologia
indispensabile strumento 

atto a diffondere corbellerie
sulle pagine dei social.
Venghino!
Venghino
Siore e siori!
Ne volete una?
Ne volete due?
Volete tre lauree
e un tubetto di mastice
in omaggio?
Ebbene
ve ne darò quattro
e in regalo aggiungo
una chicca assai preziosa

ecco a voi dolci siore
una magnifica foto ricordo
del mio inarrivabile splendore
non vi pare spettacoloso
lo spettacolo mostruoso
dei mio petto muscoloso?”

Poverino non distingue 

il tono muscolare

dal flaccido e cadente
cosa assai evidente invero
ma il nostro vecchio ostinato

si sforza di gonfiare
quello che non ha
ma lui è un adone,
un apollo assai vetusto
e nel suo specchio personale
come Grimilde
è sempre lui il più bello del reame
un regno dove alberga
incontrastato
il pettegolezzo col suo olezzo
un esemplare fenomenale,
un pavone 

con la coda sempre aperta
un viso meraviglioso
uno sguardo penetrante.
Si immagina un guerriero muscoloso
straordinario eccezionale
spettacolare sbalorditivo.
Una bellezza da mostrare
all'intero circondario
e la mostra senza tregua
in estate e anche d’inverno.

E va la danza senza sosta

della valente cheerleader

va la danza con le giravolte
intorno al divulgatore delle meraviglie
eccezionali elevazioni dello spirito
pari a un canto del greco cieco
o della poetessa di Lesbo
o di Dante il guelfo bianco
o del triste marchigiano
o del francese dissoluto
o dello spagnolo malinconico
o dell’argentino labirintico
o del portoghese dai cento nomi
o del russo roboante
o dell’immensa Emily.
Inutili orpelli fastidiosi
ovviamente
il ritmo dei versi
gli esametri
i distici
e i pentametri
si sigillino
gli endecasillabi
per carità
si cancellino 

il ritmo e l’equilibrio
per pietà.
Evviva la colla riparante
e il sigillante trasparente!

Infine un like
grande e luminoso
per l’incontro agognato

a lungo sognato
tanto preparato
con l’ospite assai desiderato
cercato
ricercato
studiato

annunciato

perfezionato.
E per concludere

una tempesta di calci
a quello indesiderato
suo malgrado
scacciato
maltrattato
disprezzato
silenziato
abbandonato
deriso
sbeffeggiato
umiliato
tradito
decapitato
mentre canta il gallo
e anche quando tace.

Ecco la testa del tradito
in un vassoio lucente.

Ma continui
che mai si fermi la danza
dei numerosi likes
e degli inchini innumerevoli
per il vetusto adone
eccelso e mirabolante
e guai a chi osa toccarlo
a chi dubita
della sua saggezza straordinaria
della suo logica disarmante.
E va la danza mascherata!

Hoc nuntio nuntium volo

ad hic et nunc!

 

Settembre - Enzo Montano

Michelangelo Buonarroti - La creazione di Adamo (dettaglio), Affresco Volta della Cappella Sistina, 1508/1512

Settembre - Enzo Montano

Torna Orione
la luna avvicina il limite del giorno,
profumata di zagare dolci è la sera.
Lungo l’aranceto
volti passati raccontano storie risapute,
l’urlo non ha eco
perché non è una voce.

Più lento scorre il tempo
medesima l’inutilità.

Baluginano lontano
profili di cupole d’oro
luce d’ambra e quarzo rutilato
sopra la città d’incanto
dove nulla diventa ricordo,
dove mai le strade si allontanano
perché mai si parte
e neanche ci si arriva.

Settembre fine e inizio
dice l’equinozio
in un qualsiasi punto.

E un punto siamo
e anche un centro.
Centro dell’universo
è ognuno di noi
e anche centro del nulla.

Agosto - Enzo Montano

Vincent Van Gogh - Il meriggio (la_siesta), 1890, olio su tela 73 x 91 cm, Musée d'Orsay

Agosto - Enzo Montano

Rovente l’alito dello scirocco

ordina il sole immobilità e silenzio

immobili le argentee foglie dell’ulivo,

immobili le spesse foglie di fico.

La gialla immensità delle stoppie 

e i rossi fiori  d’oleandro 

testimoniano gli ultimi canti di cicala 

prima del silenzioso autunno.

Ammutolisce il pomeriggio

l’afa ruba residui di pensiero

rivoli salmastri percorrono le schiene

all’ombra delle finestre chiuse,

fuori la luce fonde le strade.

Il generale dello Zenit intima il silenzio,

tace il mare, tace lo scirocco, tace la cicala.

Quando le ombre diventano oblique

i giochi di bimbi rompono le righe.

Milioni di stelle scintillanti innalzano

l’arrogante inno alla notte.

Lo scirocco torna a respirare

il suo alito rovente di cannella e menta

di mirto rosmarino resina e sale.

Lento il sonno si insinua nella notte

illusione di pace che non si compie 

fino al respiro del primo mattino.

E ancora un incendio all’alba

ancora un giorno rovente senza scampo

di questo inutile agosto

che brucia senza riscaldare.

Afa - Enzo Montano

Pierre-Auguste Renoir - Dopo il bagno

Afa - Enzo Montano

Il mattino incendia l’Est, il mare 

s’infiamma all’orizzonte insieme al cielo.

Ardente la luce dilaga nella stanza, 

avvolge i sudari della notte insonne.

Non è salvezza l’acqua fredda

della doccia. Solo effimero il sollievo.

Rovente il respiro arde le narici 

e fulmina il cervello. Lo paralizza.

L’incandescenza si propaga rapida

come liquido di contrasto nelle viscere

la senti fino all’ultima propaggine 

dei polmoni e poi risalire nelle vene.

Gocce ostinate di sudore 

si moltiplicano lungo la schiena,

sfacciate umide si insinuano lente

in ogni piega della pelle e tra i capelli:

sono arcipelaghi tropicali, 

l’oceano è tutto il corpo.

Colpi del sole sulle tempie 

come su pelle lacera di tamburo.

Esplode l’afa nello Zenit senza fine

Lunghe immersi nelle ondate 

di piombo fuso misto a lava.

Serrande o tende vani ostacoli al rosso rovente.

Quando la luce abbacina gli occhi, 

imbianca strade campi e case,

quando l’asfalto è fiume di lava 

nera dove affondano i passi,

quando più forte è forte fragore delle coppe 

al banchetto dei demoni in danza,

ed è totale resa senza scampo 

al divampare che tutto avvolge

e lento il sole descrive il suo arco 

verso l’orizzonte opposto

si allungano le ombre 

finalmente rivive la speranza 

nella polvere purpurea:

illusione avvolta senza scampo

dall’umido velo di canicola.

Non smettono di gozzovigliare 

i demoni del fuoco nelle fiamme.

Solo un attimo  di ristoro

è l’acqua che scivola sul corpo,

pochi attimi di illusione

e sarà ancora sudore, afa 

vento caldo, foglie immobili 

e immobilità di ogni pensiero.

 

La fine del volo - Enzo Montano

La fine del volo - Enzo Montano

                         (al poeta Rudy De Cadaval)

Ciao amico mio!
Ciao poeta!
Ciao minatore delle parole,
artigiano della poesia,
soldato contro le ingiustizie.
Continuo ad ascoltare l’allegria della tua voce anche dopo l’ultimo volo,
quello definitivo che ti porta via,
mentre canti la vita con il cantilenante intercalare di veneto.

Voglio nutrirmi del silenzio.
Voglio urlarlo senza infastidire.
Voglio gioire dell’amore vissuto.
Voglio adirarmi delle ingiustizie viste dai miei occhi.
Voglio contemplare gli sguardi della mia esistenza
che ricordo ad uno ad uno.
Voglio perdermi nella bellezza delle isole non conosciute di Venezia
tra lo sciabordio dell’acqua e la triste nostalgia.
Voglio cogliere i frutti proibiti che la vita proibisce.
Voglio passeggiare tra le nubi con Montale e Ungaretti.
Voglio meravigliarmi di un onda che svanisce nel bagnasciuga
o del sorriso di una bimba tra le macerie di Kabul.
Sono stanco di essere stanco!
Sono stremato dalla separazione dolorosa dalla scrittura!
Voglio danzare con il vento dell’estate al di sopra degli aranceti,
inseguire i cento cavalieri che già conoscono la meta del mio girovagare.
La mia umana fatica la esprimeranno i sassi calpestati delle tante strade percorse,
la racconteranno i ricordi di me prima di essere coperti dalla polvere dell’oblio,
Adesso voglio volare via nell’infinito a cavallo dell’ultimo verso.

Ti ascolto amico mio!
Ti ascolto mentre una lacrima scivola via e dalle mani scorre la sabbia dell’esistenza,
insieme a te raccolgo ancora manciate di sabbia per gettarla al cielo.

 

Sguardo – Enzo Montano

dipinto di Nelina Trubach-Moshnikova

Sguardo – Enzo Montano

Guardano i tuoi occhi cose che non vedo
parli con me ma taci le parole
vaghi in un Altrove dove non mi vedi
perché io non ci sono.
Danzi tra i mercanti dell’oriente
mentre ti offrono opale colorato
per il tuo bel collo,
ambra del baltico per i morbidi lobi
e vaghe promesse di dolci praterie.

Quelle vaste praterie
dove insieme abbiamo camminato
altri mercanti adesso le percorrono

I riverberi del tardo autunno che vedo
attraverso i vetri sbeccati
di una finestra verso est
rimbalzano sul mare
mi inondano come un tempo mi inondavano
i tuoi sguardi delle tante luci
come attraversassero i colori dell’opale
io non so distinguere il tuo pensiero.
Io non so se tu ci sei.
Io non so chi tu sei.
Non so se è lontananza,
distrazione oppure oblio.

Un’altra carovana ti porta lontano.
Non ci sei,
non sento la tua voce,
non lo sguardo caldo
né il respiro,
nemmeno il profumo della tua pelle…
Sei solo musica lontana
in deserti sconosciuti dell’oblio.
Musica lontanissima
e fievole che si disperde.

Nulla mi trattiene
in questo luogo desertificato
senza più colori e suoni
voci, speranze e sensazioni.
Nella luce obliqua d'ametista
apro la vecchia finestra
dispiego le ali e volo.
Tu nell’allegria della nuova carovana
di mercanti con le maschere,
adornata di vesti di seta damascata
e una preziosa cavigliera
in una sosta danzi l’ossequio al tuo signore
che passeggia sul tuo corpo.
Io nel Non so Dove
con lo sguardo sulla vibrazione
delle cinque del mattino
e poi lungo il cammino lento delle ore
il silenzio scintillante del nulla.

Ore dorate – Enzo Montano

dipinto di Henry Asencio

Ore dorate – Enzo Montano

In quei giorni gli scrigni erano ricolmi

cadevano i gioielli ai bordi dell’alcova,

nella stanza del limone alla finestra

si udivano sospiri e tintinnio d’argento;

corpi avvinti nel presente immaginavano

itinerari d’ametista in paesi profumati

nella luce di una piovosa primavera

riflessa sull’annunciazione di Leonardo.

Erano ore d’oro e cesti colmi di frutti dolci.

Erano miele menta mirto e caprifoglio.

Era il sapore dell’ambrosia fino alla sera.

Non eterna sera giacché il saccheggio

disperde ogni bottino in mille rivoli

non ha più valore quel che era tesoro inestimabile.

Medusa - Enzo Montano

Medusa - Enzo Montano

Medusa impugna

il falcetto di diamanti

con la mano sinistra.

È lei a decapitare

questa volta.

Ma non è la testa di Perseo

a penzolare dalla mano destra,

per i capelli afferra la mia testa.

Medusa ha sbagliato

e Perseo la decapiterà comunque

guardandola attraverso lo scudo.

Lei è l’inganno e l’ingannata.

Ha corrotto l’ordine la Gorgone?

Pura illusione!

Niente ha modificato,

ha solo fatto un’altra vittima.

Non può corrompere l’ordine

chi non lo conosce.

Questa Gorgone è un riflesso falso

nascosto nell’inganno

è una Medusa senza serpenti

né sguardo che impietrisce

ma capace di trasformare in pietra

qualunque cosa le si avvicini.

Confonde verità e menzogna.

Una Medusa smemorata,

carnefice che si fa vittima.

Prima pietrifica e poi decapita.

È l’inganno abile

scaltro e senza scrupoli.

Gli ingannati ignari

sono quelli che le stanno intorno.

Separazione – Enzo Montano

Pierre Auguste Renoir - Gli innamorati, 1875, olio su tela cm 175 x 130. Praga, Galleria Nazionale

Separazione – Enzo Montano

Separazione dei corpi

è lontananza

sua trasformazione

è fuoco ardente

oppure brace

che lentamente muore.

Non pietre i nostri giorni

né dimenticanza rapida,

né solo parole pronunciate

o vano suono nella polvere

che sordo si disperde.

Non solo voci sotto coltri

di cenere seppellite.

Sorrisi carezze

pronunciamenti solenni,

complicità divine

e menzogne infami.

Quello che siamo è anche

ciò che nel tempo siamo stati.

Un lungo preambolo

della separazione.

 

Sorriso - Enzo Montano

Sorriso - Enzo Montano

Sorriso e sguardo

inganno e tradimento.

Sorriso

del colore del sole

del mare e anche del cielo.

Sguardo

come la Gorgone,

ammalia, pietrifica

e polverizza

senza pietà alcuna.

Inganno.

Regale quanto la bellezza

profumato più della rosa

effimero come un miraggio

nello zenit del deserto.

Indossa una maschera

un sorriso di finta pietà.

In un borsa capiente

depone con sapienza

menzogne, egoismo, finte parole

e tradimenti a volontà.

Ha delle carte tra le mani

le sfoglia come petali di margherita

ogni tanto ne getta via una

quella non più utile,

la getta e la calpesta:

quella carta è sempre la stessa.

Tradimento.

Incede danzante

travestita di Giustizia.

Giudice integerrimo

soppesa quello che non vede

e stabilisce le pene,

indossa poi la maschera del boia

e sotto il braccio ostenta la condanna:

una cesta con trenta coltelli.

Il gallo canta trenta volte

e trenta volte cento sono le ferite.

Mentre affonda l’ultima lama

scaglia un sorriso come pietra

i suoi capelli mutano in serpenti.

Giustizia solleva la condanna

la pesante lama taglia il collo

di un corpo ormai già morto,

dal sangue spunta un bel fiore

il rosso geranio

di tutte le stagioni.

Danzando al suono di un liuto

si allontana col bottino

e il suo sorriso

leggero come il vento

del colore del sole

del mare e anche del cielo.

Nei due piatti della bilancia

Giustizia ha deposto la mia testa

sopra trenta monete d’oro

assieme alla protervia

e altre menzogne. 

 

Dimmi - Enzo Montano

Michelangelo Merisi - Caravaggio - 15971600, olio su tela cm 145 x 195. Palazzo Barberini, Roma.

Dimmi - Enzo Montano

Saluta la tua mano, 

leggera si agita nel vento,

azzurro e nuvole i tuoi capelli pettinano 

in altre lontananze 

il tuo cuore va posandosi. 

I tuoi sorrisi incontrano volti sconosciuti

sollevi gli occhi e gli aghi accecano 

ridi piangi e ti disperi vicino ad ogni dubbio:

cosa può accaderti?

Con fragore di festa le rondini

un anno, un altro anno

e l’altro ancora

in ogni primavera dilatano l’aria con il canto

mentre le allodole si specchiano nel sole.

Ogni estate dispensa fantastiche impressioni 

voli di libellule la dipingono,

le cicale ne scandiscono i giorni

e lo scirocco dona sempre i suoi profumi

di cannella. ciclamini e menta.

L’autunno è sempre il tempo in danza

sempre la tristezza ci accompagna

sempre cadono le foglie 

e un po’ di noi muore assieme a loro,

vani sono gli inventari prima dell’oblio.

Verso fragole lontane me ne sarei andato

se fuoco e conoscenza avessi imparato a leggere

prima dell'inverno,

la coltre fredda adesso mi avvolge 

rare ormai sono le stelle.

La pioggia arriva sempre 

strimpella concerti sulle tegole

e sui vetri,

il ghiacciaio si scioglie per divenire fiume

i fiori mutano in frutti appesi ai rami.

Dimmi:

se ne nel breve tempo 

e in quello lungo

compagno inseparabile avremo il dolore,

se l’immobilità dell'agave stanca ancora l’anima,

se lo scorpione non muta la sua danza,

se nel mare un'onda insegue un'altra

il pensiero è necessario?

Cosa distingue un ricordo

dal disegno fatto sull’acqua?

E cosa una parola taciuta

da una inascoltata?

Non ho bisogno di sapere quel che già mi è noto,

sempre il dolore mi circonda

ma lo conosco e so come respirarlo,

brucia la fenice ma poi riprende il volo.

Tasche vuote - Enzo Montano

foto di Dariusz Klimczak

Tasche vuote - Enzo Montano

Lentamente come il conio si avviò.

Dall’alfabeto di vocali e consonanti

scavò parole scintillanti

sfaccettate dal pensiero,

modellate per riflettere i sogni

dagli angoli bui dov’erano celati.

Si inerpicò verso la luna 

oltre le nuvole

per cogliere frammenti di cielo

e farne dono alla fragilità dei fiori,

bellissimi petali impolverati.

Gli specchi ripetevano

la solita tristezza quotidiana

di un paesaggio piatto giallo ocra.

Le tasche piene di quelle monete

lentamente si svuotarono

e i passi tintinnanti si fermarono.

Fantasia volò via in un batter di ciglia,

la miniera di parole fu esaurita, 

caddero le visioni e i sogni 

non più ipotesi di versi

ma solo gramigna e spinosi rovi

afferrarono caparbie

le mani insanguinate.

Con tasche ormai svuotate di ogni certezza 

e pensieri senza sogni

si incamminò lungo una strada buia.

Uno sguardo alla luna,

lo scintillio di una lacrima

nascosta da una ruga

e un velo di tristezza lieve

lo accompagnarono nel silenzio.

Un’altra isola - Enzo Montano

William Bouguereau - Le ninfe, 1878, olio su tela 144,7 x 209,5 cm

Un’altra isola - Enzo Montano

Ripresi il mare con la vela nera

dopo guerre, traversie e mille affanni

il vento mi spinse in mari sconosciuti;

la stretta prua attraversava le onde,

come lama di coltello tagliava il mare

mentre l'anima mia si gonfiava di vento e sole.

Navigai per giorni mesi e anni

tra alti marosi e mare di bonaccia.

Un chiaro mattino allagato di infinito

l’orizzonte fu spezzato da scura sagoma

venne incontro alla prua quell’ombra immobile 

e l’orizzonte ritornò forma perfetta:

circolo azzurro di mare sole e cielo.

Era un’isola la nera spezzatura

al centro della perfetta forma.

Era piccola e pietrosa 

nella sconfinata vastità del mare.

Era lontananza da persone, cose e  pensieri.

Terra ferma sperduta nell'immenso blu.

L'isola cercata dai velieri fatti di nubi!

L'isola più bella di ogni desiderio!

Nessuno la può scorgere:

è la mia isola, 

solo mia!

Sempre avvolta dalle nebbie

a me si è voluta rivelare

e si è fatta approdo

per me che ho fame

di mai saziata tranquillità.

Spiaggia bellissima e chiara di sole

e di lune bianche come il latte 

e di stelle presuntuose

come gerani rossi sui davanzali dell'estate.

Ho fame di magia e di chiari di luna,

ho fame di frutti rossi dolci e maturi,

ho fame di sogni e desideri

ho fame delle illusioni di un adolescente

anche adesso che non solo il tempo

solca e deforma quel che di me lo specchio restituisce.

Deposi ferri, lance e lame 

e dimenticai i rancori

dimenticai perfino l'ultimo sogno

al confine tra il vero e il nulla.

Ridivenni contadino e fui felice Re.

I campi furono il mio regno, 

la natura mia compagna inseparabile.

Le vigne diedero vino dolce 

e lunghi viaggi nell’ebbrezza,

i campi l’oro delle messi per il pane 

e i gioielli per chi percorre i sogni,

gli ulivi generosi e austeri 

donarono l'oro verde per i sapori forti

e unguento dolce per le tante ferite

mai rimarginate,

mai dimenticate,

perennemente insanguinate.

Si trasformò in giardino l'isola mia.

Luogo di meraviglie 

di stupori e rinnovate utopie.

Gli dei ne furono lieti

e felici furono i rari ospiti.

Le onde del mare come limpide come zaffiri

donarono coralli e perle 

acquamarina e rubini scintillanti

ametiste, quarzi e smeraldi

come gli occhi della dea.

Tornai ad ascoltare i suoni e i canti,

riscoprii la bellezza delle parole

e le voci melodiose di poeti e aedi,

tornai a comprendere storie e poesie,

ancora una volta mi furono concessi

i profumi innumerevoli 

del vento, dell'acqua e della terra

dei frutti, dei fiori e delle erbe.

Bellissime ninfe inviate dagli dei

nelle notti chiare di luna

e in quelle illuminate dalle stelle,

danzarono leggiadre assieme al vino rosso,

per donarmi ancora leggerezza 

e il piacere dei giorni dati in proroga.