Valigia - Roger Robinson

Valigia - Roger Robinson

Mia madre mi dice che per anni
ha tenuto una valigia pronta

nel cofano della macchina, caso mai
avesse dovuto partire in fretta.

La valigia quadrata di pelle azzurra
è rimasta appoggiata contro la ruota di scorta.

Chiedo che c’è dentro? Lei la apre,
e solleva la parte di sopra.

C’è una fotografia in bianco e nero
di mia sorella e me quando avevamo

otto e sei anni, indossavamo magliette
bianche e pantaloncini uguali,

mia sorella sta piangendo ed io
porto un taglio afro con la riga di lato.

Ci sono quattro reggiseni bianchi di Marks and Spencer,
misura trentadue C, ancora impacchettati.

Una copia della Bibbia, Nuovo Testamento in
pelle nera liscia, sotto vuoto.

Due candele al profumo di limone
ed una pila arancione.

Un certificato di nascita ingiallito ed un certificato
di matrimonio leggermente strappato dov’è stato piegato.

Un spazzolino da denti colore acquamarina e un
rossetto marrone scuro Fashion Fair.

Una spazzola per capelli di legno con setole rigide.
Un’agenda con gli indirizzi e i numeri

di sua madre, dei fratelli e delle sorelle
scritti in rosso.

Venti buste da lettera per posta aerea
con i bordi a strisce rosso e blu.

E carta per scrivere marrone riciclata
macchiata con i petali di fiori viola.

Questo è tutto quello di cui aveva bisogno.

Traduzione: Raffaella Marzano