Ci siamo già detti di quel cielo bianco, dell’aria più fredda
delle date in partenza, la fine d’agosto, la nostra auto stretta?
Mai detto di niente, di quei pomeriggi di prima dei secoli,
del sole di perla, in centoventisei, finiti i miracoli?
Di quel mazzolin, cantato, provato per giorni
e poi singhiozzato su un’utilitaria, fingendoci eterni.
E via le montagne, la scabra autostrada per centro–città,
il sonno bambino stendeva una sua serena pietà.
Ed anche stasera che mi sono arreso, ho ammesso la vita
la serie di storie che tornano sempre, la sera imbastita
al sole di adii, (vedi la luce, si guarda più indietro)
un sonno più adulto distende distanze – di ghiaccio, di vetro.
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