I corrieri - Sylvia Plath

Caravaggio - Giovane con canestra di frutta

I corrieri - Sylvia Plath

Parola di lumaca sul niente di una foglia?
Non è la mia. Non ti fidare.

Acido acetico in latta sigillata?
Non ti fidare. È roba adulterata.

Un anello d'oro con dentro il sole?
Bugie. Bugie e dolore.

Gelo su una foglia, l'immacolato
cratere, parlante e sfrigolante

Tutto per sé‚ sulla vetta di ognuna
di nove nere Alpi.

Un tumulto di specchi, e il mare che frantuma
Il suo, grigio –-----

O mia stagione, amore.

Traduzione di Giovanni Giudici