Inventario – Enzo Montano

Marina di Pisticci (MT)

Inventario – Enzo Montano

Vedrò forse il mare ancora una volta,

o forse due; ne respirerò il profumo

e la salsedine mi pungerà le narici,

come mille e mille altre volte

mentre lo sguardo indugerà

sulla continuità perfetta dell’orizzonte.

Di meno ho vissuto la montagna

e i sui boschi sterminati,

ma ogni volta mi sono perso

in oceani verdi di bellezza:

sarò rapito ancora un’altra volta

dalla voce di miliardi di foglie?

Sovente ho incontrato la bellezza,

e sempre l’ho riconosciuta,

affascinato dall’incanto,

tutte le volte mi ha nutrito l’anima

con la sua luce inconfondibile,

unico unguento per le ferite aperte.

Alcuni amici mi parleranno

ancora un paio di volte, altri di più;

con altri berrò una birra al bar,

e altri ancora li incontrerò

in estate per un caffè freddo a un tavolino.

qualcuno mi ha parlato già l’ultima volta.

Conosco il numero delle primavere

che sempre mi hanno emozionato,

ogni ho volta ho dato lacrime,

mio tributo al respiro della natura

e alla rinnovata meraviglia

dei fiori della malva  o delle campanule

o dei non ti scordar di me.

So anche che l’ultima è sempre

la più bella, la più nitida, la più luminosa.

L’ultima. È quasi passata.

Non so se ne verranno altre,

ma in ogni nuovo giorno mi innamorerò del sole.

I libri letti sono di gran lunga

più numerosi di quelli che mi restano,

e difficilmente vedrò un film

più bello di quelli che conosco.

Così come, ne sono quasi certo,

non ascolterò musica o canzone

più bella delle belle che ho fatto mie

lungo il cammino dei giorni più tristi

o quando dell’allegria e i colori

non riuscivo a scorgerne la fine.

L’ultimo sogno forse l’ho già fatto

ma continuo a inseguire un’ultima danza

sulla punta delle stelle in una

delle tante notti magiche dello ionio

quando i gioielli più preziosi

sono appesi al cielo immobile.

Tante sono le occasioni che ho perduto,

per ostinazione o cecità,

molte le strade abbandonate,

ancor più i traguardi non raggiunti,

e infinite le verità non viste per pura vanità.

Un gran numero le persone incontrate

lungo la vita e poi lasciate andare

dopo un accenno di sorriso

o senza neanche uno sguardo,

mentre si accumulavano dolcemente

gli strati della solitudine dell’anima,

e  disinvolti si consumavano i giorni.

Non ricordo quante volte gli uccelli

hanno mangiato le briciole del ritorno,

ricordo però le lotte con la morte,

riconosciuta solo dal dolore

negli occhi delle persone amate.

Milioni di volte ho osservato

gli occhi di mio figlio colmi di sogni

e mai la smetterei di rispecchiarmi.

Migliaia di volte mi ha donato sorrisi

ed io carezze. Quante volte ancora

toccherò la  sua guancia e quante volte

mi sarà dato di abbracciarlo?

Quante volte sono stato padre?

Se ancora una volta saprò esserlo

non mi è dato sapere.

Neanche so valutare l’utilità dell’esistenza,

il dolore che ho provocato

e qual’è la misura dell’espiazione,

o per quanti giorni ancora

saprò reggere lo sguardo freddo

della signora nera nell’ultima partita

e dell’ennesima sconfitta.

Come Raskol'nikov aspetterò

contrito la sentenza certa

per le tante bastonate inferte alla vita.

Ma prima di chiudere l’inventario

Vorrei cancellare almeno uno dei dubbi

che riempiono registri a centinaia.

Mentre la vela, dunque, volge

verso la mia itaca definitiva,

io che ricordo legioni di illusioni

schierate come nell’assedio di Cartagine

che beffarde mi hanno guardato

in ogni giorno che sgranava via,

io che non ho costruito nessun tipo di difesa,

quando la rotta sarà solo un segno breve

sulla mappa, prima dell’approdo,

quando l’inventario sarà chiuso,

forse avrò ancora una residua illusione:

qualcuno conserverà di me

un ricordo.