Dal
passato sorridono con grazia
le
stagioni vissute. Eravamo
tutti
su un prato in piena fioritura.
Ma
dove? Un vento malignetto strappa
volti
dal vecchio album.
Dal
bianco e nero qualche nome affiora
un po’ sfrangiato,
una lanterna magica.
Dei
dodici soltanto io respiro,
io che
guardo e piango.
Da
“Poesia” n. 296, settembre 2014.
Crocetti Editore
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