Nell’aria sibila la palla
che ci dovrà ammazzare, e intanto
gli occhi ci accieca un pianto
di commiato. Nella brutta ora
della tua partenza, compagno,
ci domandiamo l’un l’altro
quando a noi toccherà...
Psicologia del torero.
Molto crudele, molto spagnola,
ma diverte la marmaglia
e ci aspetta la battaglia
mentre la tua fossa è sola.
Valente soldato dell’Arte,
addio, presto ci rivedremo!...
Anche noi tra non molto,
e togliendo il disturbo, ce ne andremo.
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