Io sono la mia terra - Enzo Montano

Marina di Pisticci - Matera

Io sono la mia terra - Enzo Montano

Io sono i calanchi che disegnano milioni di profili

fino all’orizzonte, moltiplicato dai riverberi del sole,

sono l’argilla che avvolge il tempo e lo trasforma in fossili.

Io  sono l’alba luminosa sullo ionio di Nestore e di Ulisse

e sono il sole immobile appeso al cielo di cristallo

con i suoi dardi perpendicolari  che raggiungono le spighe d’oro

come nelle incisioni a punta secca che realizzava Mario.

Io sono la striscia del mare in lontananza verso est,

riflesso argenteo della luna del Dirupo.

Io sono i cocci delle anfore greche,

costellazioni tra le brune zolle,

frantumati dalla punta del vomere,

sono le schegge colorate di un lekythos  di una tomba greca,

tracce della storia immensa dissepolte da un’aratura profonda.

Sono le colonne doriche del tempio di Hera

testimoni del sedimentarsi lento dei veli del tempo

e del lungo cammino degli uomini e le donne verso

i tanti nomi che assumono i sogni. 

Io sono i briganti negli sterminati boschi

in lotta con il freddo e la falsa unità d’Italia.

Io sono le teste dei raccoglitori di tabacco

che emergono dopo l’alba dal verde intenso

delle foglie appiccicose e dal viola tenue dei fiori.

Io sono le classi strapiene di bambini

di una scuola di campagna in primavera.

Sono i bambini che rubano le ciliegie

e sono l’ortolano buono che finge di arrabbiarsi.

Io sono coloro che hanno abbandonato le loro case

verso l’ignoto sconosciuto oltre l’oceano che sfuggivano alla fame.

Io sono le lacrime di gioia di zio Generoso

che rivede i boschi della sua fanciullezza

dopo sessant’anni di Argentina,

sono il vino rosso di un altro brindisi che inonda l’anima 

e ci accompagna fino all’orizzonte rosa dove

accenniamo passi di un tango sulle note di Piazzolla

mentre il sole attendi il momento del suo tuffo.

Io sono tutti gli Hamed e le Jala che arrivano dal mare

e sono le loro sorelle e i loro fratelli e figli che non ce l’hanno fatta.

Sono la luna piena che trasforma le paure in lupi mannari.

Io sono il funambolo ebbro che cammina su un filo teso

tra la falce della luna e Cassiopea fin sulla punte delle stelle
immerso nel profumo intenso di un aranceto in fiore.

Io sono l’olivo secolare dal grande tronco rugoso, alieno al tempo,

che sventola foglie argentee in danza con il sole

meraviglioso preludio al liquido tesoro dell’autunno.

Io sono l’uva dagli acini d’oro dolci come il miele

che segnano la fine dell’estate e colmano i tini di allegria.

Io sono lo scintillio degli aculei trasparenti

delle imponenti siepi del ficodindia.

Io sono il giallo arrogante delle ginestre

che al pari di un oceano copre la primavera.

Io sono in quello scorcio che si apre sulla valle

in aprile, sempre alla stessa ora, così bello che strozza la gola,

e sono tutti i colori dei fiori in esplosione

come i fuochi nelle notti di San Rocco.

Io sono la tenerezza della malvarosa

e la prepotenza del rosso sconfinato dei papaveri,

e la tristezza di un’acacia che muore lungo la via.

Io sono l’estate rovente densa di mirto rosmarino e finocchietto

che  infuoca le narici e brucia i polmoni.

Io sono l’incessante canto della cicala incurante della morte prossima.

Io sono il mistero della controra

quando tutto sembra fermo col sole unico signore

e i pochi temerari che lo sfidano hanno un motivo inconfessabile.

Io sono il falco che pondera il suo volo

contro l’intenso azzurro doloroso

che come un dardo trafigge la lucertola.

Ma sono anche la lucertola che muore in un attimo

e il ramarro dai cento verdi spiaccicato sull’asfalto.

Sono la civetta che squittisce nelle notti incantate e silenziose,

e sono una delle stanche pecore di Rocco Scotellaro

incapace di scalfire l’indolenza atavica

di chi punta il dito senza vedere se stesso

né la bellezza irresistibile delle evoluzioni della luna.

Io sono il volto bruno dei nostri padri

con rughe profonde scavate dal vento e dalla fatica.

Io sono il sorriso di mio figlio e i suoi occhi colmi di sogni.

Io sono una vecchia fontana abbandonata.

Io sono una chiesa rurale invasa dalle erbacce.

Io sono il basilico la menta e mille altri profumi.

Io sono l’eucalipto gigante il gelso maestoso e il vecchio carrubo.

Io sono l’alloro il corbezzolo e l’oleandro.

Io sono la terra del silenzio e della luce che cantano inni

alla Bellezza come un coro in una cattedrale.

Io sono la cenere dell’urna che si disperde

tra l’erba rugiadosa di un mattino colmo di promesse.

Io sono la mia terra ed è quello che Voglio. Urlo. Desidero.