dipinto di Rob Hefferan Ho messo un abito scollato e non so se ritorni - Maria do Rosario Pedreira

dipinto di Rob Hefferan

Ho messo un abito scollato e non so se ritorni - Maria do Rosario Pedreira

Ho messo un abito scollato e non so se ritorni,

ma le parole sono pronte sulle labbra come

segreti imperfetti o germogli di acqua custoditi per

l’estate. E, se di notte le ripeto in sordina, nel silenzio

della stanza, prima di addormentarmi, è come se all’improvviso

gli uccelli fossero già arrivati a sud e tu ritornassi

in cerca di questi antichi messaggi lavati dal tempo:

Andiamo a casa? Il sole dorme sui tetti la domenica

e c’è un intenso odore di lino sparso sui tetti.

Possiamo rivoltare i sogni al rovescio, dormire dentro

                           il pomeriggio

e lasciare che il tempo si occupi dei gesti più piccoli.

Andiamo a casa. Ho lasciato un libro aperto a metà sul

                            pavimento

della stanza, sono sole nella scatola le vecchie foto

del nonno, c’erano le tue mani strette con forza, quella

musica che eravamo soliti ascoltare d’inverno. E io voglio

                            rivedere

le nuvole ritagliate nelle finestre rosse del crepuscolo;

e voglio andare di nuovo a casa. Come le altre volte.

E così mi preparo per il sonno, notte dopo notte, dipanando la

                           lenta

matassa dei giorni per scontare l’attesa. E, quando la nidiata

allontanerà alla fine le ali della chiglia al suo primo volo,

di certo mi troverò ancora qui, ma potrò dire che, per lo

meno qualche volta, già inviai i messaggi, già dalla mia

bocca udii queste parole, che tu ritorni o non ritorni.

Traduzione di Mirella Abriani