Lunghe, lunghe giornate.
Il sangue implacato urta il sangue.
Il nuotatore è cieco.
Scende attraverso piani purpurei
nel battito del tuo cuore.
Quando la nuca è tesa
il grido sempre deserto invade
una bocca pura.
Così invecchia l’estate. Così la morte
circonda la felicità della fiamma
che trema.
E noi dormiamo un poco. La nota Si
risuona a lungo nella stoffa rossa.
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