La parola diventa rugiada sulle tue labbra.
Dici: – Albero – E vedo foreste di alberi.
Dici: – Pietra – Non asfalto o cemento,
ma sotto l'acqua punge la roccia.
Dici: – Prato – E la notte avanza
con babbucce scure sulle punte dei fili d'erba.
Dici: – Lago – E con lente bollicine
emergono perle e anelli dal profondo.
Dici: – Bello – E l'alba fa spuntare tulipani
e il nostro grembo si riempie di primule.
Dici: – Io – E bruci nel fuoco pallido,
come la candela accasa in un giorno d'estate.
Dici: – Estate – E lucertole ansimano sulle pietre infuocate,
arde la radice del fiore della terra.
Colmo di profumo cammina sulla Via Lattea
un carro di fieno di luglio.
Dici: – Autunno – E trenta bigonce si riempiono
di mirtilli.
E quando è finito già quasi tutto
un sigillo rosso prende il posto della tua bocca,
quando sciogli lentamente il mio nome.
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