Eugenio Montale – Elegia di Pico Farnese

opera di Alighiero Boetti

Eugenio Montale – Elegia di Pico Farnese

Le pellegrine in sosta che hanno durato

tutta la notte la loro litania

s’aggiustano gli zendadi sulla testa,

spengono i fuochi, risalgono sui carri.

Nell’alba triste s’affacciano dai loro

sportelli tagliati negli usci i molli soriani

e un cane lionato s’allunga nell’umido orto

tra i frutti caduti all’ombra del melangolo.

Ieri tutto pareva un macero ma stamane

pietre di spugna ritornano alla vita

e il cupo sonno si desta nella cucina,

dal grande camino giungono lieti rumori.

Torna la salmodia appena in volute più lievi,

vento e distanza ne rompono le voci, le ricompongono.

‘Isole del santuario,

viaggi di vascelli sospesi,

alza il sudario,

numera i giorni e i mesi

che restano per finire’.

Strade e scale che salgono a piramide, fitte

d’intagli, ragnateli di sasso dove s’aprono

oscurità animate dagli occhi confidenti

dei maiali, archivolti tinti di verderame,

si svolge a stento il canto dalle ombrelle dei pini,

e indugia affievolito nell’indaco che stilla

su anfratti, tagli, spicchi di muraglie.

 ‘Grotte dove scalfito

luccica il Pesce, chi sa

quale altro segno si perde,

perché non tutta la vita

è in questo sepolcro verde’.

Oh la pigra illusione. Perché attardarsi qui

a questo amore di donne barbute, a un vano farnetico

che il ferraio picano quando batte l’incudine

curvo sul calor bianco da sé scaccia? Ben altro

è l’Amore – e fra gli alberi balena col tuo cruccio

e la tua frangia d’ali, messaggera accigliata!

Se urgi fino al midollo i diòsperi e nell’acque

specchi il piumaggio della tua fronte senza errore

o distruggi le nere cantafavole e vegli

al trapasso dei pochi tra orde d’uomini-capre,

(‘collane di nocciuole,

zucchero filato a mano

sullo spacco del masso

miracolato che porta

le preci in basso, parole

di cera che stilla, parole

che il seme del girasole

se brilla disperde’)

il tuo splendore è aperto. Ma più discreto allora

che dall’androne gelido, il teatro dell’infanzia

da anni abbandonato, dalla soffitta tetra

di vetri e di astrolabi, dopo una lunga attesa

ai balconi dell’edera, un segno ci conduce

alla radura brulla dove per noi qualcuno

tenta una festa di spari. E qui, se appare inudibile

il tuo soccorso, nell’aria prilla il piattello, si rompe

ai nostri colpi! Il giorno non chiede più di una chiave.

È mite il tempo. Il lampo delle tue vesti è sciolto

entro l’umore dell’occhio che rifrange nel suo

cristallo altri colori. Dietro di noi, calmo, ignaro

del mutamento, da lemure ormai rifatto celeste,

il fanciulletto Anacleto ricarica i fucili.