Non vorrei mentire - Delia Vaccarello

dipinto di Victor Bauer

Non vorrei mentire - Delia Vaccarello

Non vorrei mentire
e incontrare la colpa
che rosicchia
attimi di respiro
non voglio che il nitore
dei nostri volti
diventi membrana cupa
cataratta in agguato

A volte
dietro la menzogna
si apre uno squarcio,
un abisso
per i miei occhi miopi,
granelli di vita
diventano sabbie mobili
se guardo vecchie fotografie
di famiglia tra le immagini
di una città nuova
nel territorio più battuto
la menzogna è un divieto
di transito
infranto da tutti,
nella doppia strada della mia vita
i codici spesso si oppongono:
i primi insinuano
ciò che vietano
i più intimi
vorrebbero dissolversi
in desideri

La sagoma della mia menzogna
è riflessa su una vecchia foto di famiglia,
ho difeso me stessa
con un'epidermide
di bugie,
al fine: le angosce mattutine
mi hanno trafitta

La difesa è come una persiana
protegge frazionando
lo sguardo
di chi non vuol vedere,
ho seguito la scia di un raggio
fino al colpo
infertomi in piena luce

E fu allora che un vortice
rimestò il mio sguardo
dolcemente
mi rivoltasti - fremente -
per svelarmi
quale abisso
cela la menzogna:
infranti gli specchi
vedevo a tutto tondo