Afa - Enzo Montano

Pierre-Auguste Renoir - Dopo il bagno

Afa - Enzo Montano

Il mattino incendia l’Est, il mare 

s’infiamma all’orizzonte insieme al cielo.

Ardente la luce dilaga nella stanza, 

avvolge i sudari della notte insonne.

Non è salvezza l’acqua fredda

della doccia. Solo effimero il sollievo.

Rovente il respiro arde le narici 

e fulmina il cervello. Lo paralizza.

L’incandescenza si propaga rapida

come liquido di contrasto nelle viscere

la senti fino all’ultima propaggine 

dei polmoni e poi risalire nelle vene.

Gocce ostinate di sudore 

si moltiplicano lungo la schiena,

sfacciate umide si insinuano lente

in ogni piega della pelle e tra i capelli:

sono arcipelaghi tropicali, 

l’oceano è tutto il corpo.

Colpi del sole sulle tempie 

come su pelle lacera di tamburo.

Esplode l’afa nello Zenit senza fine

Lunghe immersi nelle ondate 

di piombo fuso misto a lava.

Serrande o tende vani ostacoli al rosso rovente.

Quando la luce abbacina gli occhi, 

imbianca strade campi e case,

quando l’asfalto è fiume di lava 

nera dove affondano i passi,

quando più forte è forte fragore delle coppe 

al banchetto dei demoni in danza,

ed è totale resa senza scampo 

al divampare che tutto avvolge

e lento il sole descrive il suo arco 

verso l’orizzonte opposto

si allungano le ombre 

finalmente rivive la speranza 

nella polvere purpurea:

illusione avvolta senza scampo

dall’umido velo di canicola.

Non smettono di gozzovigliare 

i demoni del fuoco nelle fiamme.

Solo un attimo  di ristoro

è l’acqua che scivola sul corpo,

pochi attimi di illusione

e sarà ancora sudore, afa 

vento caldo, foglie immobili 

e immobilità di ogni pensiero.