Sogno - Enzo Montano

Gustave Courbet - Uomo disperato (autoritratto), 1844/1845, olio su tela 45x55 cm, collezione privata

Sogno - Enzo Montano

Attendere il sogno una vita intera

inseguirlo fino al sangue delle unghie,

impervi i muri

appuntiti i cocci di vetro

aguzze le punte delle stelle

e nere le tormente.

Scovare il sogno fuggente 

nei recessi del pensiero,

leggerne i segni:

accenni impercettibili

inesistenti quasi,

pennellate in aria accennate del destino.

Attenderlo 

raccoglierlo 

e contemplarlo

nelle ore della calura senza ombre,

poi inseguirne l’esistenza dubbia

decifrando i grani identici dei giorni

e delle notti,

coltivarlo

accarezzarlo

scrutarlo da lontano,

nel silenzio immobile

denso sempre del sogno ricorrente.

Un sogno sopra un altro identico,

la sensazione di sfiorarlo con il dito

o di assaporarlo col pensiero

è solo un inganno:

mai si spalanca l’estasi di averlo.

Una sola virgola di inatteso tempo,

un’illusione

un miraggio

una chimera

un gioco di luci e ombre sovrapposte,

un delirio vissuto fino all'infinito

e poi perderlo per sempre

nell’eterna notte senza luna

carpito da un ladro incredulo

posto dal beffardo caso

sotto le lancette del mio cielo

nello stesso attimo,

proprio quello.

Un capriccio del tempo,

dello spazio e degli dei impietosi

proprio lì quando il sogno a me sfugge

e un'altra mano lo raccoglie.

E allora costruisci impalcature

intorno al vero

o ponti strade e funivie

ma vano è il tentativo della fuga.

Chi misura i sentimenti?

Chi la loro potenza?

Chi designa gli sconfitti?

Chi incorona quello che trionfa?

Uno è il sogno

uno quello che perde

e quello che vince

è sempre un altro.

Tutto misura la distanza

o le fortunate coincidenze

io sono lontano

e mai la fortuna è stata mia compagna,

sono io il pensiero effimero

sono io quello che si dimentica

e sono anche chi perde la mano

la partita e il sogno.

E se l’amore è puro solo tra individui soli,

lo è anche quello con data di scadenza?

Il muro di metallo invalicabile esiste

o noi lo costruiamo con perizia?

Un’altra mano

e sono io quello che ancora perde,

non ho assi nella manica

né considerazione degli astri

ho solo nervi 

battiti del cuore urlanti

e sangue nelle mani

ma con quelli non si vince.

Uno è il teschio

che cento volte sbatte contro l'acciaio,

una e cento volte

ad ogni rintocco di campana,

la lama taglia il cranio

e restituisce il volo ai sogni

che lì non hanno paese o residenza.

Cadono cocci di ossa

e di vetri rotti 

schizzi di cervello imbrattano i muri;

ti accorgi del ritardo

quando è già svanito l’ultimo alito,

dissolto nella durezza del metallo,

o nella dimensione vana del sogno.

Inutile aggrapparsi 

Alle aguzze punta delle stelle,

il sogno è quello andato in frantumi

ma anche quello è stato rubato

e ricomposto in un altrove

in un mosaico di tessere incerte.

E non c’è più una strada

dove farlo viaggiare

oltre l’ipocrisia di un paravento misericordioso.

Rimane lì il sogno

posato nell’angolo più buio del ripostiglio,

e lo vedi e lo rivedi ancora mille volte

costretto dal solenne desiderio.

Il sogno dolce ha un volto

ma è lo stesso dell’incubo atroce,

le labbra che in sogno sorridono

sono quelle del boia che decapita,

la mano che cosparge di olio dolce le ferite

è la stessa che prima e dopo

infligge impietose coltellate.

Nella corona non più tua,

tra i panni stesi ai fili

assieme alla passione

amore, menzogne ed egoismo

tu non puoi più abitare.

Lo sguardo rivolto all'orizzonte conosciuto

in equilibrio sul burrone

cerchi il ritorno al nulla

dalla strada che divide

poi ancora il consueto nulla

oltre la soglia dell'oblio

.... e lì attendi il compimento del nulla.