La ragazza - Ghiannis Ritsos
Non aveva nient'altro per resistere - ragazza di diciott'anni –
solo due mani magre, molto magre, un vestito nero,
il ricordo di un pane diviso con scrupolo
e quel che chiamavamo “patria” pronunciato di nascosto le notti.
Quando la gettarono nell’oscurità, non aveva più voce per parlare.
Non la udirono le altre celle. Solo l’uccello di Persèfone
le portò in un fazzoletto qualche chicco di melagrana; e i
bambini
la disegnarono sui loro quaderni di scuola, sotto la
lampada,
una piccola Madonna su una sedia di un caffè popolare
con molti pesci e uccelli sulle spalle e sui ginocchi.
Non aveva nient'altro per resistere - ragazza di diciott'anni –
solo due mani magre, molto magre, un vestito nero,
il ricordo di un pane diviso con scrupolo
e quel che chiamavamo “patria” pronunciato di nascosto le notti.
Quando la gettarono nell’oscurità, non aveva più voce per parlare.
Non la udirono le altre celle. Solo l’uccello di Persèfone
le portò in un fazzoletto qualche chicco di melagrana; e i
bambini
la disegnarono sui loro quaderni di scuola, sotto la
lampada,
una piccola Madonna su una sedia di un caffè popolare
con molti pesci e uccelli sulle spalle e sui ginocchi.
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