foto Dariusz Klimczak
Gazzella del bambino morto – Federico Garcia Lorca Tutte le sere a Granada,
tutte le sere muore un bambino.
Tutte le sere l'acqua si siede
a parlare con gli amici.
I morti hanno ali di musco.
Il vento tempestoso e quello chiaro
sono due fagiani che volano sulle torri
e il giorno è un bambino ferito.
Non restava nell'aria neppure una traccia d'allodola
quando t'incontrai nella grotta del vino.
Non restava sulla terra neppure una briciola di nube
quando ti affogavi nel fiume.
Un gigante d'acqua cadde sui monti
e il mondo annegò di lenzuoli e gigli.
Il tuo corpo, con l'ombra viola delle mie mani,
era, morto sulla riva, un arcangelo di freddo.
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