Gli altri sono gente,
gli altri sono donne,
le mani piene di denaro,
piena l'anima di felicità.
Io invece sono una fonte
nel bosco che non sa,
sono l'acqua che nessuno
beve nella corsa.
Sono l'acqua che zampilla
dall'ombra. La dolcezza
che al segreto sottobosco
porta la sua infelicità.
L'acqua nata prima del giorno
perchè nel secco della terra
al suo limpido amore
un cuore si disseti.
L'acqua pallida, che più tardi
della sera scorre ancora.
L'acqua che ogni lacrima
di un infelice sguardo implora.
Sono l'acqua di oggi
e di domani che sgorga
per non raggiungere colui
che non ha bisogno di lei.
Sono l'acqua che si perde
invano viva, invano pura,
invano buona, attraverso
solitaria verzura.
Sono quella che corre
perchè infine la sua acqua muoia,
la fonte che sempre
avrà la sete e il pianto.
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