Kenneth Rexroth – Quando noi con Saffo

Lawrence Alma Tadema - Non mi chiedere altro

Kenneth Rexroth – Quando noi con Saffo

« … vicino all’acqua gelida

il vento suona tra i rami

del melo, e dalle foglie tremanti                 

il sonno si versa… »

Siamo qui, in un frutteto incolto,

pieno d’api d’un podere in rovina

del New England, distesi

con l’estate fra i capelli e l’odore

dell’estate sui nostri corpi uniti,

l’estate nelle bocche, l’estate

nei frammenti luminosi di parole

di questa greca morta.

Smetti di leggere. Piegati.

Dammi la bocca. Eguaglia,

la tua grazia, la bellezza del sonno.

Mi vieni incontro come un’onda

che si muove nel sonno. Il tuo corpo

s’espande nel mio cervello                 

come un’estate piena di uccelli;

non come corpo o cosa a sé stante

ma come nembo che incombe

su ogni altra cosa al mondo.

Appoggiati a me. Sei bella,

bella come la piega

delle tue mani nel sonno.

Siamo invecchiati, nel pomeriggio.

Qui, nel nostro frutteto adesso abbiamo

l’età di Saffo, ovunque sopra mari

lontani la sua polvere sfavilli

e sparsa lampeggi sulla cresta

delle onde o macchi la conchiglia

del murice. Intorno a noi

la vecchia fattoria sprofonda

nel miele del caos estivo.

In quelle isole lontane i templi

sono stati abbandonati e il marmo

è color miele selvatico.                                                                     

Non resta nulla dei giardini

che un tempo li circondavano, delle

grasse zolle segnate dagli zoccoli.

Solo erba di mare resiste

sulla pietra sgretolata,

sui gradini scheggiati,

solo il blu e il giallo

del mare, e in lontananza

gli scogli rossi oltre la baia.

Piegati indietro.

Ora, la sua memoria è sulle nostre

labbra. Attraverso il caos estivo i baci

ci cadono sul petto, sulle cosce.

Colossali cupole d’oro,

cumuli di nubi si levano

sull’ondeggiante, sibilante foresta.

L’aria preme la terra.

Il tuono scoppia sui monti.

Lontano, sugli Adirondacks,

un lampo tremola, quasi invisibile

nel cielo vivido, violetto

contro il grigio carico

dell’ombra di nuvole grasse.  

La fresca chioma virile

dei temporali spazzola

il gonfio orizzonte. Togliti

scarpe e calze. Ti bacerò

le dolci gambe e i piedi

mezzo sepolti nell’intrigo

di maleodoranti fiori estivi.                     

Spogliati. Voglio schiacciare

la tua carne d’estivo miele

contro il suolo caldo, e sull’erba

pesta, pungente di mezza

estate. Lascia che il tuo corpo

scenda come miele tra le calde

ruvide dita dell’estate.

Fermati. Aspetta. Basta poco.                        

Baciami con la bocca umida e aspra,

la tua bocca che ha lo stesso sapore

della mia carne. Leggi ancora

per me la musica sinuosa

di quella lingua che comprende tutte

le altre lingue ed è un’opera d’arte.

Leggimi ancora quelle singole,

toccanti parole salvate

da filologi antichi per spiegare

coniugazioni e declinazioni

di morti ancora più antichi.

Piegati nell’incavo del mio corpo.

Premi le tue spalle contuse

contro i madidi peli del mio corpo.

Baciami ancora. Pensa, dolce linguista,

che al mondo l’ablativo è impossibile.

Nessun altro qui ci aiuterà.

Dobbiamo aiutarci reciprocamente.

Il vento s’allontana lentamente

dalla tempesta; vira sulle creste

boscose; fischia nelle valli.

Qui siamo isolati, l’un con l’altra;

e c’è isolamento al di là

di questo frutteto, l’isolamento

del mondo intero. Non lasciare

che s’intrometta mai niente

nella solitudine di questo giorno,

di queste parole, isolate da lingue

morte, di questo frutteto, nascosto

ai fatti e alla storia, di queste ombre

in armonia con la luce estiva, tutt’insieme

isolati oltre la reciprocità del mondo.

Non dire altro. Non parlare.

E non rompere il silenzio

finché l’uno dell’altra non saremo

stanchi. Facciamo correre le dita

come lame d’acciaio sui contorni

dei nostri corpi dorati. Non parlare.

Il mio viso affonda nell’estate

invischiata dei tuoi capelli.

Il ronzio delle api è cessato.

La quiete cade come una nube.

Taci. Lascia andare il tuo corpo

nel silenzio pieno di stupore

dell’estate compiuta –

indietro, indietro, all’infinito –

le nostre labbra, deboli,

esangui per l’immobilità.

Guarda. Il sole è tramontato.

Ora ci sono lunghe luci ambrate

sui tronchi spaccati dei vecchi meli.

I nostri corpi s’avvicinano

come nel sonno; esausti

e sazi insieme, come l’estate

va verso l’autunno e noi,

con Saffo, incontro alla morte.

Le mie palpebre sprofondano nel sonno

nel caldo autunno dei tuoi capelli sciolti.

Il tuo corpo tra le mie braccia

si muove sul bordo del sonno;

e è come se tenessi

tra le braccia il serale

cielo estivo pieno d’uccelli.

Traduzione di Francesco Dalessandro