Claude Monet - Primavera
Metamorfosi – Carmen YanezCos’è la poesia scritta sul foglio bianco se non il
sospiro di un albero spirato da tempo?
E cosa, la parola declamata se non la voce del vento
passato sfiorando il delirio della bocca?
E cos’è il libro chiuso tra gli scaffali, se non un
paesaggio ordinato di alberi morti?
E cosa, il libro aperto nell’insonnia se non fantasmi
del bosco avanzati fino al capezzale nella veglia?
E il libro perso e dimenticato non è forse figlio dei
tronchi consumati dalle fiamme dell’oblio?
Traduzione di Roberta Bovaia
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