da Elena – Ghiannis Ritsos

foto di Martino Zegwaard - da picssr.com

da Elena – Ghiannis Ritsos

(…)

Questo mi resta ancora – una sorta di ricompensa, di giustificazione a distanza, e forse

questo rimarrà, mi dico, in qualche parte al mondo – una libertà momentanea,

immaginaria, naturalmente, anch’essa – un gioco del destino e della nostra ignoranza. È  proprio in questa posa

(per quanto mi ricordo) che gli scultori tentavano di modellare

le mie ultime statue; – si trovano ancora in giardino;

entrando le avrai viste. A volte anch’io (quando le ancelle sono di buonumore

e sorreggendomi per le ascelle mi portano su quella sedia

davanti alla finestra) le vedo. Splendono al sole. Un calore bianco

sale dai loro marmi fin quassù.  Non riesco a pensare più a lungo. Mi stanco

presto anche di questo. Preferisco guardare una parte della strada

dove due o tre bambini giocano con una palla di stracci, o una ragazza

cala un paniere legato a una corda dal balcone di fronte.

A volte le ancelle mi dimenticano lì. Non vengono a riportarmi sul letto.

Resto tutta la notte a guardare una vecchia bicicletta, appoggiata

davanti alla vetrina illuminata di una nuova pasticceria,

finché si spengono le luci, o io mi addormento sul davanzale. Ogni tanto

ho l’impressione che mi svegli una stella che cola nello spazio

come la bava dalla bocca sdentata e aperta di un vecchio.

Ora 

è tanto che non mi portano alla finestra. Resto qui sul letto

seduta o stesa – questo lo sopporto. Per far passare il tempo

mi prendo il viso tra le mani – un viso estraneo; – lo tocco, lo tasto, conto

i peli, le rughe, i grossi nei; – chi c’è all’interno di questo viso?

Qualcosa di aspro mi sale alla gola – la nausea e la paura,

la stupida paura, mio Dio, di perdere anche questa nausea. Rimani ancora –

entra un po’ di luce dalla finestra – avranno acceso i lampioni sulla strada.

(…)

da Elena - Traduzione di Nicola Crocetti - Quarta dimensione