Piove - e.m.

Piove - e.m.

Il tamburellare della pioggia

saluta un giorno grigio.

Dalla finestra una fila di automobili mal parcheggiate

sulla strada e su ipotesi di marciapiedi.

In una pozzanghera si rispecchia la desolazione

o il fascino triste di una periferia

si potrebbe dire.

In altre buche sottolineate dall’acqua 

si riflettono tondini sporgenti da pilastri di cemento

e pareti di mattoni di case incomplete 

da venti anni o forse più

e che mai si completeranno,

È una pioggia triste di un mattino triste

è il tamburellare monotono in un giorno monotono

accompagnato dagli Avion Travel

da millenovecentocinquanta

e dal Volo interrotto proprio come le case e le strade

e i marciapiedi e il paese e il tempo

e i desideri.

Lontana è la pioggia di una primavera lontana

ma pregna di sole e di promesse 

annunciate dal ramo di un limone

spinto dal vento contro il vetro

o dal profumo forte della menta

o dai netti colori degli anemoni

ma forse è solo immaginazione.

Piove  in un mattino senza luce né colori

lontane sono le roventi estati

all’ombra del grande fico

a contare i colori delle libellule

i cocci antichi di vasi colorati

o i gechi sui muri bianchi

Il tamburellare della pioggia infine si fa allegro

non cessa con il passare delle ore

in una bolla di tempo senza luce né profumi

ci si può perdere tra le note di Corelli e la follia.