Con gialle pere pende
e folta di rose
selvatiche
la campagna sul lago.
O cigni soavi
ed ebbri di baci
tuffate il capo
nella sacra sobrietà dell'acqua.
Ahimè, dove li prenderò io
quando è l’inverno, i fiori
e dove il solatío
e il rezzo della terra?
Le mura si levano mute
E fredde,
nel vento,
stridono le banderuole.
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