Il gatto rincorre le foglie secche sul marciapiede.
Le contende (vive le crede) alla scopa che le raccoglie.
Quelle che da rami alti scendono rosse e gialle sono certo farfalle che
sfidano i suoi salti.
La lenta morte dell’anno non è per lui che un bel gioco, e per gli uomini
che ne fanno al tramonto un lieto fuoco.
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