Elegie Duinesi VII – Rainer Maria Rilke

Venere nella conchiglia - Giuseppe Bezzuoli

Elegie Duinesi VII – Rainer Maria Rilke

Finito è il tempo del corteggiamento, voce matura, che la natura

del tuo grido non sia più il; corteggiare, certo,

tu lanceresti un puro richiamo come l’uccello,

quando la stagione che avanza lo fa alzare, quasi dimentico

di essere un misero animale e non solamente un cuore

gettato nel sereno, nell’intimo dei cieli. Come lui,

lanceresti il tuo richiamo d’amore, senza dubbio – così che, ancora invisibile,

silenziosa, ti senta l’amica, nella quale una risposta

si sveglia lenta e nell’ascolto si appassiona –

la sua emozione accesa dall’ardimento della tua.

                               

Oh e la primavera lo accoglierebbe -, non v’è luogo

In cui non risuoni l’eco di una annunciazione. Prima un’esile nota

come una domanda che, con la quiete cresce,

aumenta nel silenzio l’affermazione pura del giorno.

Poi, per gradi, il richiamo sale fino al sognato

tempio del futuro -; poi il trillo, fontana

che con la pressione del getto anticipa la cascata

in un gioco pieno di promesse … e, imminente, l’estate.

Non solo i mattini tutti dell’estate -, non solo

come si trasformano nel giorno e splendono di cominciamento.

Non solo i giorni che sono teneri coi fiori, e in alto,

cogli alberi formati, vigorosi ed immensi.

Non solo il fervore di queste energie spiegate,

non solo i sentieri, non solo i prati, la sera,

non solo dopo un temporale tardivo, il respiro della schiarita,

non solo il sonno che si approssima e un presagio, la sera …

ma le notti! Ma le notti sublimi dell’estate,

ma le stelle, le stelle della terra.

Oh essere morti una volta e conoscerle infinitamente

Tutte le stelle: perché come, come, come dimenticarle.

Vedi, qui chiamerei l’innamorata. Ma solo lei

verrebbe … Verrebbero in tante da fragili tombe

e starebbero là … Perché, come potrei limitare il grido,

come, dopo averlo lanciato? I sommersi cercano

sempre ancora la terra -. Voi ragazzi, una cosa di qui

vissuta pienamente una volta, conterebbe per molte.

Non pensate che il destino sia più che lo spessore dell’infanzia;

quante volte sorpassaste l’amato, ansimando,

ansimando dopo una corsa estatica, verso nulla, all’aperto.

Essere qui è stupendo. Voi lo sapevate, ragazze, anche voi,

che sembravate mancare di tutto e sprofondaste -, voi, nei peggiori

vicoli della città, guastandovi o aperte

al degrado. Poiché ciascuna ebbe un’ora, forse neanche

un’ora intera, qualcosa appena misurabile

con la misura del tempo, tra due istanti -, là anche lei conobbe

un’esistenza. Tutto. Le venne piene di esistenza.

Solo, noi dimentichiamo troppo facilmente quello che il vicino

Che ride non ci invidia o non ci convalida. Noi la vogliamo innalzare

visibilmente, quando invece la visibilità più visibile

ci si manifesta solo quando la trasformiamo dentro.

Dentro, amore, sarà il mondo, e non altrove. La nostra

vita va avanti per trasformazioni. E a poco a poco

l’esterno scompare. Dove una volta c’era una casa durevole

emerge una struttura inventata, di sghembo, interamente

nell’ambito del pensabile, come se fosse ancora tutta nel cervello.

Lo spirito dei tempi accumula vaste riserve di energia, informe,

come l’impulso elettrico che trae da ogni cosa.

Il tempio non lo conosce più. Questa larghezza, quella del cuore,

la serbiamo ora più segretamente. Si: dove una cosa ancora sopravvive,

una cosa una volta pregata, una cosa servita, in ginocchio -,

passa così com’è nell’invisibile.

Molti non la percepiscono più, però, senza il vantaggio

di costruirla adesso nell’intimo, con statue e pilastri, più grande!

Ogni girata opaca del mondo ha i suoi diseredati,

cui il passato non appartiene più, e ciò che è prossimo non ancora.

Perché anche ciò che è prossimo è lontano per gli uomini. Noi

non ci lasceremo turbare da questo; rafforzi in noi il mantenimento

della forma ancora riconosciuta. – Questa visse una volta tra gli uomini,

visse nel mezzo del destino – devastante -, nel mezzo

del non-saper-dove visse, come fosse esistenza, e curvò stelle

verso di sé da cieli sicuri. Angelo,

anche a te la mostro, ecco! Che nel tuo sguardo

sia salvata una volta per tutte, ora finalmente dritta.

Colonne, pilastri, la sfinge,la grigia aspirazione verso l’alto,

di una città sconosciuta o che scompare, del duomo.

Non era stupendo? Oh angelo, strabilia, perché noi siamo,

noi, o tu che sei grande, racconta che noi siamo stati capaci di tanto, il fiato

non mi basta per lodare. Poiché in verità

non abbiamo trascurato gli spazi, questi rassicuranti, questi

nostri spazi. (Come devono essere terribilmente grandi,

che dopo millenni non straripano con la nostre sensazioni.)

ma una torre era grande, non è vero? Oh angelo, lo era -,

grande anche quando vicina a te? Chartres era grande -, e la musica

arrivava ancora più in alto e ci superava. E pure

anche solo un’innamorata -, sola alla finestra, di notte …

non ti arriva forse alle ginocchia -?

                                   Non credere che io non ti corteggi.

Angelo, e se anche ti corteggiassi! Tu non vieni. Perché la mia

chiamata è sempre piena di altrove; contro una corrente così forte

non puoi avanzare. Il mio grido

è come un braccio teso. E la sua mano alzata

e aperta ad afferrare, aperta resta,

come a difesa e a monito, davanti a te,

o inafferrabile, spalancata.