Dieci anni prima della fine – Urzula Koziol

Dieci anni prima della fine – Urzula Koziol

Il secolo ventesimo è finito

prima di finire

benché non si sappia esattamente quando.

Poteva andarsene il giorno in cui

è morto Salvator Dalì

come se il destino dell’epoca si pesasse

sul piatto di baffi così assurdi

come i suoi

studiati con cura fino all’ultimo peluzzo

per opporre resistenza all’orrore celato sotto il segno

dei decenni di mezzo

e inoltre così arrotolati come un messaggio segreto

che tuttavia non si sa a chi destinato.

Il secolo ventesimo è passato prima che finisse la corsa.

Doveva prenderlo anzitempo con sé nella tomba

la solerte collezionista di Venezia

Peggy Guggenheim

dopo aver prima attaccato molto dello spirito del tempo

nella sua galleria privata

sotto l’albero di Calder

dove ancora fa le fusa il gatto di Paul Klee

presso la muta chitarra di Braque e di Picasso.

Senza Bette Davis senza la divina

Greta Garbo

non c’è che dire ormai è la fine la fine

presto dovremo dire addio all’ultimo mito

le gambe di Marlene Dietrich

– Dio mantienile sane –

perché anche se tu sapessi crearne un milione di così belle

questo secolo non accetterà mai un altro paio di gambe

oltre a quelle

– che quando eri ancora di ottimo umore –

un giorno ti degnasti di plasmare.

Svaniscono miti simboli stelle

e i beniamini a misura del secolo.

Tra l’enorme massa di grigie

disconosciute esistenze

ancor più clamorosa doveva essere

la morte del quieto Beckett

tanto più che nessuno simile a lui in questo secolo

apparirà più.

A cavallo tra il 1989 e il 1990

si è rotta finalmente la corda

da mezzo secolo troppo tesa del sistema

che si spacciava per paradiso

(benché dovesse esserlo principalmente

per le generazioni future).

Questo sistema – fatto curioso –

creato per fini decisamente più alti

dei fini più semplici

che di solito impegnano l’uomo comune

non era idoneo a vivere

alla fine

non tanto negli scontri sulle strade

e non combattendo è caduto

ma piuttosto si è avariato

come una bistecca al sangue messa di continuo da parte

per un’altra occasione

e sempre per dopo

o forse è inacidito proprio come una minestra

che era pur buona all’inizio

ma non è stata messa in frigo.

Dunque si è dovuto rinunciare al gusto

(anzi al disgusto).

Se le rivoluzioni cominciassero

e finissero con una salva trionfale

purtroppo

esse amano durare ancora

e durando scrosciare sciabordare e gorgogliare

finché non finiscono in un balbettio

amano anche girare su se stesse.

In modo non fotogenico come la famiglia degli zar

per cominciare fu uccisa

e sul punto di partire

vilmente e brigantescamente i coniugi rumeni

furono eliminati

– con inutile fretta –

mutando i boia in vittime.

L’ingresso nella sfera del cosmo in pratica

non ha cambiato quasi niente nella dimensione terrestre

tutto in linea di massima rimane – come prima –

da risolvere in futuro

la modifica delle prospettive

dei reciproci riferimenti

ancora non sembra avere importanza

e tuttora nei posti di frontiera

il popolo si azzuffa come prima

dagli angoli sono sbucati gli spettri d’un tempo

con un duro manganello

e di nuovo guardano chi possono colpire

benché si pensasse che ciò

non si sarebbe più ripetuto.

Da noi a nostra volta è venuto a galla

che il Polacco medio

benché finora fosse capace di essere soprattutto poeta

e rappresentante di ardenti idee

per le quali era solito morire con mirabile voglia

adesso si getta con vigore sul miele

dei piccoli commerci di frontiera con discutibile gusto

perde la faccia e via dicendo

di felicità si rianima l’islam nelle vicinanze

per cui alla Polonia si attaglia di nuovo

il ruolo di baluardo della cristianità – –

 è il nostro vecchio

ormai ben logoro cavallo

degli scacchi (benché in mancanza d’altro ancora utile al soccorso)

forse su di esso con mutata faccia il Polacco varcherà

finalmente la soglia dell’Europa

che – volendo o no – gli aprirà la porta.

La Lituania troppo presto ha tolto le maschere – così adatte! –

ai politici sia delle grandi potenze

sia delle piccole

che risultano forti nel vuoto gesticolare

o nella parola solenne

ma non nel trarre le conclusioni

dalle dichiarazioni rese

prima che riuscissimo a saziarci

di speranza

dopo le ampollose chiacchiere ci è rimasta

una spina così infilata nel tallone  che

ad ogni passo si fa sentire

e non c’è modo di toglierla

prima che col tempo si formi il pus

che attenuerà il dolore.

Non è escluso che insieme con la morte di Sacharov

insieme col suo respiro nel sonno

– l’ultimo –

sia evaporata la coscienza

istituita in questo angolino della terra

e debba oggi sostituirla l’effetto della sbronza e il singhiozzo.

Il vento della storia

nelle raffiche oltremodo veloci ha svelato

le clamorose benché segrete sepolture per lo più di massa

il capo osannato ieri nei canti

a dismisura si è rivelato il sanguinario di sempre

ma soltanto adesso lo è diventato ufficialmente

i diciassette milioni uccisi per suo volere ieri

senza dubbio di nuovo

non tratterranno il zelante poeta di turno

dal rimare domani l’ennesima cantata

alla sua gloria o contro di essa.

Non c’è nessuno con cui Dio possa consolarsi.

Tutto fa schifo/ non scriverò più.*

primavera 1990

*Cesare Pavese

Traduzione di Paolo Statuti

Poesia n. 311 Gennaio 2016. Crocetti Editore