Lettera a Tat'jana Jakovleva – Vladimir Majakovskij

dipinto di Peregrine-Heathcote

Lettera a Tat'jana Jakovleva – Vladimir Majakovskij

Nel bacio delle mani

                                     e delle labbra,

nel tremito dei corpi

                                     a me più cari,

anche lì

               il rosso

                             colore

delle mie repubbliche

                                       sia

                                               fiammeggiante fulgore.

Io non amo

l’amore parigino:

una qualunque cagnetta

vestitela di seta,

e tra sbadigli io mi addormenterò –

    a cuccia! –

intimando

ai cani 

dell’imbestiata passione.

Tu sola

   sei al mio pari,

mettiti a fianco a me

                                      ciglio con ciglio,

e lascia

   che di questa

      tanto solenne sera

io possa raccontare

  in modo umano.

Le cinque,

        e da quell’ora

si è acquietata

della gente

la selva sconfinata,

è diventata smorta

l’affollata città,

sento appena

  un rissoso fischiare

di treni per Barcellona.

Nell’aria nero cupa

un passaggio di lampi,

fulmine

   d’imprecazioni

        nel dramma dei cieli –

non è tempesta

     questa

        ma è semplicemente

gelosia

  da spostare le montagne.

Alla rudezza di stupide parole

non fare caso,

non aver paura

     di questo fragore –

domerò io,

imbriglierò

i sentimenti

dei nobili discendenti.

Il morbillo della passione

va via come una squama,

però la gioia mai

non si prosciuga,

a lungo io parlerò,

semplicemente parlerò

nei miei versi.

Gelosia,

   mogli,

   lacrime…

        non più! –

si gonfiano le palpebre,

come al Vij.

Non è per me,

   ma io

  sono geloso

per la Russia Sovietica.

Ho visto

    rattoppature sulle spalle,

e quelle

  è la tisi

     a leccarle il respiro.

Dunque

   non era colpa nostra –

a star male eran cento

milioni di persone.

Noi

       adesso

con quelli come te siamo gentili –

con lo sport

non se ne raddrizzano molti, –

anche di voi

a Mosca c’è bisogno,

non basteranno mai

  le gambe lunghe.

Non è date

che attraversasti

nevi

e pestilenze

con queste belle gambe,

qui

       alle carezze

        scoprile

nelle cene

coi petrolieri.

Non stare tanto a pensare
                                            col tuo semplicemente
socchiudere le ciglia raddrizzate.
Vieni qui,
                vieni all'incrocio
delle mie grandi
                            e rudi braccia.
Non vuoi ?
                 Restaci allora, e sverna,
e questo

               affronto
                            mettiamolo nel conto.
Non me ne importa,
                                 un giorno
                                                  ti prenderò –
te sola
            o con tutta Parigi.

15 ottobre-3 dicembre 1928

trad. Giovanni Giudici