Un bell’assortimento di vite passate
per frugarci dentro cercando
quella che vi va bene
pulita e stirata di fresco,
ma con il colletto consunto.
Un manichino vestito di nero
sta sulla porta per servirvi.
I suoi occhi non vi mollano.
I baffi sembrano disegnati
con la punta di un sigaro spento.
Torri di calzoni oscillano,
mentre vi voltate per fuggire,
e i cappelli dei morti rotolano
per terra, corrono
per scortarvi alla porta.
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