Urta,
urta per sempre.
Nell’insidia della soglia.
Contro la porta, sigillata,
contro la frase, vuota.
Nel ferro, ridestando
solo queste parole, il ferro.
Nel linguaggio, nero.
In colui che è qui
immobile, vegliando
sul tavolo carico
di bagliori, di segni. E che tre volte
viene chiamato, ma non si alza.
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