da Elena – Ghiannis Ritsos

foto di Andre Govia

da Elena – Ghiannis Ritsos

(…)

Rimani ancora un poco. Si è fatta sera. Il vello d’oro di cui dicevamo – Oh, il pensiero

arriva in ritardo per noi donne – è quasi riposante. Gli uomini al contrario

non si fermano mai a pensare – forse hanno paura; forse non vogliono

guardare in faccia la paura, guardare la loro stanchezza, riposarsi –

vili, vanitosi, indaffarati, avanzano nel buio. I loro abiti

sentono sempre del fumo di un incendio cui son passati accanto o in mezzo

senza saperlo. Si spogliano in fretta; gettano i vestiti

sul pavimento; si buttano sul letto. Ma anche il loro corpo

sa di fumo – li intorpidisce. Tra i peli dei loro petti,

quand’erano addormentati, trovavo certe minuscole foglie bruciate

o certe piume grigio-nere di uccelli uccisi. Allora

le raccoglievo e le conservavo in un cofanetto – unici indizi

di un rapporto segreto; – non gliele ho mai mostrate; – non le avrebbero riconosciute.

In certi istanti, oh, sì, erano belli – così nudi, arresi al sonno,

privi di affettazione, rilassati, con i corpi grandi e robusti

madidi, ammorbiditi, come tumultuosi fiumi rotolati

dagli alti monti nella pianura calma, o simili a bambini abbandonati. Allora

li amavo realmente, come li avessi partoriti. Osservavo le loro ciglia lunghe

e avrei voluto averli dentro di me per proteggerli, o per accoppiarmi

col loro corpo intero. Dormivano. E il sonno ti impone

rispetto, perché è così raro. Tutte cose finite. Dimenticate.

(…)

da Elena - Traduzione di Nicola Crocetti - Quarta dimensione