opera diAlphonse Mucha
da Feria d’agosto – Cesare Pavese
Fine d'agosto
Una notte di agosto,
di quelle agitate da un vento tiepido e tempestoso, camminavamo sul marciapiede
indugiando e scambiando rade parole. Il vento che ci faceva carezze improvvise,
m'impresse su guance e labbra un'ondata odorosa, poi continuò i suoi mulinelli
tra le foglie già secche del viale. Ora, non so se quel tepore sapesse di donna
o di foglie estive, ma il cuore mi traboccò improvvisamente, tanto che mi
fermai.
Clara attese,
semivoltata, che riprendessi a camminare. Quando alla svolta c'investì un'altra
folata, Clara fece per soffermarsi, senza levare gli occhi, un'altra volta in
attesa. Davanti al portone, mi chiese se volevo far luce o passeggiare ancora.
Restai un poco fermo sul marciapiede - ascoltai il fruscio d'una foglia secca
trascinata sull'asfalto - e dissi a Clara che salisse, l'avrei subito seguita.
Quando, dopo un
quarto dora, giunsi di sopra, mi sedetti a fumare alla finestra fiutando il
vento, e Clara mi chiese attraverso la porta della stanza se mi ero calmato. Le
dissi che l'aspettavo e, un istante dopo, mi fu accanto nella stanza buia, si
appoggiò contro la mia sedia e si godeva il tepore del vento senza parlare. In
quell'estate eravamo quasi felici, non ricordo che avessimo mai litigato e
passavamo lunghe ore accanto prima di addormentarci. Clara capisce tutto, e a
quei tempi mi voleva bene; io ne volevo a lei e non c'era bisogno di dircelo.
Eppure so adesso che le nostre disgrazie cominciarono quella notte.
Se Clara si fosse
almeno irritata per la mia agitazione, e non mi avesse atteso con tanta
docilità. Poteva chiedermi che cosa mi fosse preso, poteva tentare lei stessa
d'indovinarlo, tanto più che l'aveva intuito - ma non tacere, come fece, piena
di comprensione. Io detesto la gente sicura di sé, e per la prima volta
detestai Clara.
Quel turbine di vento
notturno mi aveva, come succede, inaspettatamente riportato sotto la pelle e le
narici una gioia remota, uno di quei nudi ricordi segreti come il nostro corpo,
che gli sono si direbbe connaturati fin dall'infanzia. La spiaggia dove sono
nato si popolava nell'estate di bagnanti e cuoceva sotto il sole. Erano tre,
quattro mesi di una vita sempre inaspettata e diversa, agitata, scabrosa, come
un viaggio o un trasloco. Le casette e le viuzze formicolavano di ragazzi, di
famiglie, di donne seminude al punto che non mi parevano donne e si chiamavano
le bagnanti. I ragazzi invece avevano dei nomi come il mio. Facevo amicizia e
li portavo in barca, o scappavo con loro nelle vigne. I ragazzi delle bagnanti
volevano stare alla marina dal mattino alla sera: faticavo per condurli a giocare
dietro i muriccioli, sui poggi, su per la montagna. Tra la montagna e il paese
c'erano molte ville e giardini, e nei temporali di fine stagione le burrasche
s'impregnavano di sentori vegetali e torridi che sapevano di fiori spiaccicati
sui sassi.
Ora, Clara lo sa che
le folate notturne mi ricordano quei giorni. E mi ammira - o mi ammirava -
tanto, che sorride e tace quando vede questo ricordo sorprendermi. Se gliene
parlo e faccio parte, quasi mi salta al collo. È per questo che non sa che
quella notte mi accorsi di detestarla.
C'è qualcosa nei miei
ricordi d'infanzia che non tollera la tenerezza carnale di una donna - sia pure
Clara. In quelle estati che hanno ormai nel ricordo un colore unico,
sonnecchiano istanti che una sensazione o una parola riaccendono improvvisi, e
subito comincia lo smarrimento della distanza, l'incredulità di ritrovare tanta
gioia in un tempo scomparso e quasi abolito. Un ragazzo - ero io? - si fermava
di notte sulla riva del mare - sotto la musica e le luci irreali dei caffè - e
fiutava il vento - non quello marino consueto, ma un'improvvisa buffata di
fiori arsi dal sole, esotici e palpabili. Quel ragazzo potrebbe esistere senza
di me; di fatto, esistette senza di me, e non sapeva che la sua gioia sarebbe
dopo tanti anni riaffiorata, incredibile, in un altro, in un uomo. Ma un uomo
suppone una donna, la donna; un uomo conosce il corpo di una donna, un uomo
deve stringere, carezzare, schiacciare una donna, una di quelle donne che hanno
ballato, nere di sole, sotto i
lampioni dei caffè davanti al mare. L'uomo e il ragazzo s'ignorano e si
cercano, vivono insieme e non lo sanno, e ritrovandosi han bisogno di star
soli.
Clara, poveretta, mi
volle bene quella notte come sempre. Forse me ne volle di più, perché anche lei
ha le sue malizie. Noi giochiamo qualche volta a rialzare fra noi il mistero, a
intuire che ciascuno è per l'altro un estraneo, e così sfuggire alla monotonia.
Ma ormai io non potevo più perdonarle di essere una donna, una che trasforma il
sapore remoto del vento in sapore di carne.
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