da Elena – Ghiannis Ritsos

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da Elena – Ghiannis Ritsos

(…)

A poco a poco le cose hanno perso senso, si sono svuotate; d’altronde

ebbero mai alcun senso? – Flaccide, vuote;

noi le riempivamo di paglia e crusca perché assumessero forma

e consistenza, solidità e fermezza – i tavoli, le sedie,

i letti su cui giacevamo, le parole; – sempre vuote

come borse di tela, come i sacchi dei mercanti; –

già dall’esterno indovini il contenuto:

patate o cipolle, grano o granturco, mandorle o farina.

A volte il sacco si impiglia in un chiodo della scala

o nel gancio di un’ancora giù al porto, si buca,

si versa la farina – un fiume senza senso. Il sacco si vuota.

La farina la raccolgono i poveri a manciate, per farne

qualche focaccia o una farinata. Il sacco si affloscia. Qualcuno

lo solleva per gli angoli inferiori; lo scuote in aria;

una nube di polvere bianca l’avvolge; gli si imbiancano i capelli;

gli si imbiancano soprattutto le sopracciglia. Gli altri lo guardano.

Non capiscono niente; aspettano che apra la bocca, che parli.

Lui non parla. Piega in quattro il sacco; se ne va.

Così bianco, inesplicabile, senza una parola, come travestito,

come un libidinoso nudo coperto da un lenzuolo,

o come un morto astuto, risuscitato nel suo sudario.

Nessun senso, dunque, le cose e gli eventi; – così come le parole, benché

con esse denominiamo alla meno peggio ciò che ci manca o ciò

che non abbiamo mai visto – le cose immateriali, come le chiamiamo, le cose eterne; –

parole innocenti, fuorvianti, consolatrici, equivoche sempre

nella loro affettata precisione; – che triste storia,

dare un nome a un’ombra, proferirlo durante la notte a letto

col lenzuolo alzato fino al collo, e ascoltandolo illuderci, gli stolti,

che possediamo il corpo, che esso ci possiede, che ci aggrappiamo al mondo.

(…)

da Elena - Traduzione di Nicola Crocetti - Quarta dimensione