da "La sonata al chiaro di luna" - Ghiannis Ritsos

Andrew Wyeth -Weatherside 

da "La sonata al chiaro di luna" - Ghiannis Ritsos 
(...)

Lasciami venire con te. Non fa più per me questa casa.

Non sopporto di averla sulle spalle.

Devi sempre badare a questo e a quello,

a puntellare il muro con la grande credenza

a puntellare la credenza con l’antichissimo tavolo intagliato

a puntellare il tavolo con le sedie

a puntellare le sedie con le mani

a sostenere con la spalla la trave che ha ceduto.

E il piano, chiuso come un feretro nero. Non osi aprirlo.

Sempre badare a questo e a quello, che non cada, a non cadere tu. Non ce la faccio.

Lasciami venire con te. Questa casa, pur con tutti i suoi morti, non vuol saperne di morire.

Si ostina a vivere con i suoi morti

a vivere dei suoi morti

a vivere della certezza della sua morte

perfino a sistemare i suoi morti su letti e mensole pericolanti.

Lasciami venire con te. Qui, per quanto piano io cammini nel fiato della sera,

in pantofole o scalza,

qualcosa scricchiola, – s’incrina un vetro o uno specchio,

si odono passi, – non sono i miei.

Fuori, per strada, può darsi che non si odano questi passi, –

 il pentimento, dicono, porta scarpe di legno, –

e se fai per guardare in questo specchio o in quello,

dietro la polvere e le incrinature,

scorgi più opaco e frantumato il tuo viso,

il tuo viso: non chiedesti altro alla vita che di conservarlo puro e compatto. L’orlo del

bicchiere riluce al chiaro di luna

come un rasoio circolare – come portarlo alle labbra,

pur così assetata? – come? – Vedi?

Ho ancora voglia di similitudini, – m’è rimasto questo,

questo mi rassicura ancora che non manco.

(...)

Traduzione di Nicola Crocetti